All-New, All-Perspective

Found an old feature written on me for Filmgate Interactive in early 2015. It's cool beans.

http://www.film-gate.org/news/2015/1/12/6fbw5e4zhx928g7a6clpbyl9jjn4m9

FUEGO SIN CARBÓN, 2012 (Revised 2015)

TÍRALO, TIRANO – TIRANEA.
TIRA TU PIEDRA EN NUESTRA ALDEA Y ESCONDE,
QUE NO TE VEAN...
CONDUCE, EMPLEA, SEDUCE COMPLETA
A UNA PATRIA QUE ESPERA
SER SEDUCIDA POR UN SER SUICIDA
QUE TUS MANOS MARTIRIZA
EN VIDA.

QUÍTENNOS EL CUERPO,
LA ESPERANZA Y EL DESEO–
PERO EL SER, TIRANO–
EL SER SIEMPRE SERÁ.
SEGUIREMOS SIENDO SIEMPRE
EN LA MÚSICA,
EN EL ECO,
EN EL MAR,
EN EL ALTAR,
EN LOS ALTOS Y EN LOS BAJOS,
EN LA RISA Y EN EL LLANTO,
ENCADENADOS.
ENAMORADOS.
ATADOS.
AZOTADOS.
AZUCARADOS,
ENVENENADOS.
EL SER SIEMPRE SERÁ.
Y SEGUIREMOS SIENDO, SIEMPRE.

TÍRANOS, TIRANO, TIRANEA–
QUE NI EN TUS SOMBRAS LAS ORMIGAS PARPADEAN...
TIRA, QUE LA TIERRA REVERBEA
Y NOSOTROS, EN LA ARENA, SEGUIREMOS.

AÚN VIENDO TU ARMERÍA,
RIFLE Y ARMA EN TU BLASÓN–
MIENTRAS TENGAMOS RAZÓN,
LA MENTIRA Y LA AGONÍA
SE LIBERAN DE TRAICIÓN
Y NOSOTROS, TIRANO,
SIEMPRE SEGUIREMOS.

SEGUIREMOS SIENDO
FUEGO SIN CARBÓN.

Colom

Funeral, Revisited Years Later in Memory

Why is this table so carelessly placed
In the center of the hall,
As if wood would comfort
Or relieve
The ones who listen to the man in Chapel E?

I wonder if dying men concern themselves with
The apathetic gentleman
Sitting by the table
Outside the room full of woefuls...

No one else cares that the shyly potted plant they placed
To accompany the possible mahogany
Has a piece of bright green gum stuck
To the inside of its ceramic white casket.

Out here, we wander in a splendor of fluorescent light.
Maybe they thought the artifice would soothe.

–¿Buscas el baño? they ask me.
But I'm not sure I'm looking for anything at all.

–Busco el cadáver.

Unfinished Metronome Dichotomy

There's a glimmer in my mother's eye when I tell her I want to be poor. Sincerity, I thought, should not make anyone this proud...

 This always makes me think about life and death...

 And then, 11:39. Hope.

 Somehow, these sixteen minutes encompass the span of my short life, composing every moment of joy and sadness, every realization, every thought. This is the beauty of my life, and of all our lives. 
There's something about this place... And every time I'm here it feels like magic.

On History

La historia es ficción. Nunca podremos realmente saber de dónde venimos, sino sólo podemos creer en las fábulas que nos alimentan. Y a menudo, cuando nos encontramos con la promesa de una historia oral humildemente transcrita, reconocemos que las cuentas son sólo una fracción de una verdad inalcanzable, y recurrimos a creer en la falsedad de todo. La historia no es nuestro pasado, sino más bien una mirada infinitamente pequeña de la misma.

El baile del futuro, el baile del pasado...

MALETUMBA II from Anna Pasztor on Vimeo.

Sheer Genius Needs No Introduction

Tron vs. Saul Bass from Hexagonall on Vimeo.

Arcade Fire's ALL-NEW!

SPIN IT!

Palabras del Alma

Son de las Cuatro Décadas
Marisela Verena

Yo vengo de un país privilegiado
Con la naturaleza como aliada
Con monopolio de sol, antepasado español
Y gente con la sangre azucarada

Yo pertenezco a una raza de risa fas
Que siempre pudo reírse de cada error
Subía y bajaba el telón, gobiernos de quita y pon,
Jugando al que ríe último ríe mejor…

Y entonces fui la heredera de los errores
Y entonces tuve que irme de mi país
Anémica de patria, en todas soy extraña,
Luchando por no perder también mi raíz…

Cuatrocientos ochenta meses de nostalgia,
Cuatro décadas de destierro y desunión
Cuarenta años de duro exilio,
Extranjero domicilio,
Que pena del son que canta,
Guerreante generación…

Armados más de esperanza que de metralla
Allá en jirón
Confiados en la promesa de la potencia
Los armaron, embarcaron, y embarcados se quedaron,
Quedaron acorralados por la impotencia…

Salimos cientos de miles casi desnudos…
Desnudos de justicia y libertad…
Buscábamos refugio,
Pidiendo solo el lujo de ganarnos el pan con dignidad…

Cuatrocientos ochenta meses de andar pescados,
Cuatro décadas de trabajo y de prisión
Cuarenta años discriminados
Aunque naturalizados…
Que triste es el son que canta
Mi vagabunda generación…

Mi tierra es hoy una jaula de gorriones,
Pero un gorrión nunca se puede enjaular.
Cuando vive en cautiverio no le queda más remedio
Que escaparse de la jaula y emigrar…

Mi hermano que quedó atrás quedó resignado
Tratando de hacer de tripas corazón,
No son todos los que están,
no están todos los que son,
¿Quien puede tirar la piedra sin razón?

Cuatrocientos ochenta meses de humillaciones,
Cuatro décadas de censura y represión…
Cuarenta años de dictadura
Dejárseles de amargura
Que pena de son que canta mi subrutina generación…

Cuarenta años desde que un déspota acorralado
Vendió mi sol a una tierra de poco sol…
Y mi gente con firmeza
Sobresale a la cabeza
Dondequiera que estables el caracol

Cuatrocientos ochenta meses de idioma ajeno,
Cuarenta años sin ver el sol que nacer me vio
Mi generación se aferra a una raíz sin tierra
Que largo es el son que canta mi desmembrada generación…

Cuatrocientos ochenta meses de idioma ajeno,
Cuarenta años sin ver el sol que nacer me vio
Mi generación se aferra a una raíz sin tierra
Que largo es el son que canta mi desmembrada generación…